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Posté par pant

12 mars, 2008

Lutin

J’veux plus parler

j’veux dormir

j’veux plus rêver

je veux fuir

ne plus rien dire

juste partir

en fumée

J’veux plus rester

j’veux plus songer

j’veux plus vomir

ni même en rire

car c’est le pire

cette fin d’empire

la ruée

sur l’air d’affaire classée de Daho

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2007-Série Noire

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Commentaires

Commentaire par marlou le 15 mars 2008 @ 4:12

Autre belle musik de Etienne Daho … j aime … !!!
À l heure ou je passe te lire Pant tu es déjà depuis un temps dans ta nuit donc à tes rêves … et qui j espère sont tres colorés … !!! Car semblerait que les rêves sont tres sains pour l équilibre mental de chaque être humain (sourire)

Mais … tes mots posés me vont aussi car qui n aimerait pas tout juste un temps pouvoir … ” plus ” … !!!

Pour toi des Douces heures … !!!

Baiser

Commentaire par Ange le 15 mars 2008 @ 14:38

Oui qui n’aimerait pas plus de sérénité dans nos espaces bruyants de ce fourmillement, des plus ds les “pas assez”, des moins ds “les trops”, quelque chose ds “les riens” trop vides, de la clarté et de la structure là où tout s’emmêle … et un peu moins de nœuds tortueux au ventre et de tentions nouées de la nuque au creux des reins, poids invisibles et si lourds qui endolorissent aussi les épaules,… qui brûlent parfois l’estomac… Et ces rêves qui délayent ds les matins des espérances évanescentes… Juste tout arrêter et se sentir léger… Oui je comprends ça. Mais ne pars pas …

Commentaire par pant le 15 mars 2008 @ 18:14

pas plus, non plus, pas plus non, pas moins mais plus du tout de rien plus de ce qui cache plus non de ce qui masque mais plus de vérité que de mensonge là je dis plus mentir.

Commentaire par lutin le 17 mars 2008 @ 13:51

C’est Wagner endossé
à coups de butoir
oreilles agressées
caverne des sons
à vouloir creuser sa tombe
ne plus entendre
elle a soulevé la peau de la mer
cascades de mots en étau
échos barbares
fauchés au bord des lèvres
noués aux chevilles
ne plus sentir
la plèvre perforée de ce monde
cigarette incandescente
elle se jette à l’eau
comme on monte à l’échafaud
puisqu’elle est condamnée
elle se déforme
c’est Liszt cajolant les reins
sonate gommant les traumatismes
les mâchoires de son esprit en perpétuels mouvements
friction de la matière
cargo de braise
vidé de sa substance
elle part en fumée
libre, elle sera libre